Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

Aprovechando que los Reyes Magos estarán descansados y sin nada que hacer y que del fútbol no merece la pena hablar (¡que les den las copas ya!) y después de mucho pensarlo y darle vueltas tontamente, porque en el fondo todos sabíamos que llegaríamos a esto, publicamos esta carta abierta dirigida a todo aquel que quiera prestarle atención: la RBBE se toma un descanso. No es un «adiós», ni siquiera un «hasta luego», sinó un «ei, un momento, vamos a pararnos, contemos cuántos somos y decidamos hacia dónde coño vamos», y como tal puede desembocar en casi cualquier cosa. Ni nosotros lo sabemos. Lo que sí sabemos es que hace casi dos años que empezamos esta historia a la estela de nuestro Amado Líder y que del entusiasmo inicial ya no queda ni el entusiasmo ni el inicial. No es cuestión de ponerse sensiblero, en plan «fue bonito mientras duró», pero hostias, es que lo ha sido. Pero en dos años pasan muchas cosas, tantas como que los que tenían trabajo ahora no lo tengan, o al revés -pero en cualquiera de los dos casos, ambos siguen viviendo de las arcas del estado-, o que cambiemos de casa -¡todo el equipo redashional!, eso sí, cada uno en la suya y Dios en la de todos-, o que uno de nosotros se vaya a África o que nuestras mujeres entren y salgan de nuestras vidas como los camareros en la terraza de cualquier bar. Que ahora os estaréis preguntando que qué cojones hacemos malgastando un post para contaros nuestras mierdas, pero deberíais saber, oh queridos lectores, que el 99% de los blogs que en el mundo han sido se han abierto para contar las mierdas de sus autores, así que aguantad un poco. La cuestión es que es inaceptable que os sirvamos una sola actualización por semana, o ni eso, y lo que tampoco queremos es actualizar mucho y mal a base de convertirnos en los Microsiervos del fútbol (o sea, en unos tipos que más que «crear» algo con pretensiones, ehem, literarias, se dedican a cortar y pegar lo que aparece en cualquier medio, que de este tipo de blogs los hay ya de sobras en la red). Así que para que no pasara ni una cosa ni la otra tendríamos que ponernos a escribir como monos con una Olivetti, tal y como hacíamos hace dos años, cuando escribíamos más rápido siquiera de lo que podíais leer, pero es que entre que unos no pueden y otros no quieren, que unos están hartos de escribir, otros hartos de fútbol y, el que más y el que menos, harto de escribir de fútbol… Vamos a evitar, por lo menos, arrastrarnos por la red dejando el blog muerto como si de un periódico online subvencionado por la Genearalitat nos tratáramos. Si nos vamos, que no lo sabemos, queremos dejar un cadáver joven y bonito. Y si no nos vamos, que tampoco lo sabemos, lo que sí sabemos es que tienen que cambiar muchas cosas. Y como si fuéramos un trio de adolescentes rumanas corriendo por el Paseo de Gracia, que después de hacerte firmar por vete tú a saber qué causa te piden la pasta, ahí vienen nuestras exigencias: el apartado de comentarios de este post no queda abierto para que dejéis vuestras deposiciones en forma de panegírico, esquela o epitafio, no, sino que lo habilitamos para que -rollo 2.0- nos deis ideas, sugerencias, propuestas o todo lo que se os pase para la cabeza para darnos un empujoncito y que la RBBE se reinvente y siga imparable su marcha hacia ninguna parte. O, si lo preferís, para que nos deis el empujoncito final que nos depeñe por el precipicio y nos haga desaparecer de la faz de la internet. Que lo mismo nos da que nos da lo mismo, pero lo mínimo que podemos hacer, después de que nos hayáis prestado atención durante dos años, es prestárosla un ratito a vosotros. Ah, y para aportaciones que no queráis compartir con el resto, o más personales o cualquier otra cosa, podéis hacerlo a ratzia.areopago@yahoo.es . Gracias de antemano. Larga vida a la RBBE.

Al contrario que en el resto de hogares de las colonias estadounidenses, a RBBE no ha llegado Papa Noel. Lo ha hecho el Olentzero. Su regalo, un pico de visitas histórico en esta casa envuelto en sedas rojiblancas. Decía un filósofo natural del pequeño y entrañable herrialde de la Txina, Konfunzio, que «leer sin reflexionar es una ocupación inútil» a lo que añadió otro mozo muy jatorra, Jorgelu, del río Zilarreztatu, que más que como se hable o como se escriba, se es como se lee. Y poco tenemos que añadir nosotros, humildes servidores de Dios, encarnado en la persona de Su Majestad, el Rey, Juan Carlos I de Borbón y Borbón. Así que vamos a dejarnos de loas y alabanzas a ese bien tan escaso que es la inteligencia y pasemos a los parabienes. Lectores, en este año que acaba, hemos dados nuestros primeros pasitos. Ahora, vamos a por nuestro primer motocarro. Nos abrimos de patas. Recuerden la frase que el gran Luís García Berlanga puso en boca del Rey en su última película ‘París, Tombuctú’: «Sobre la cuestión capital, ya se pronunció Felipe II: España es todo aquello que fastidie a los extranjeros». Es decir, todo «lo nuestro» puede mutar, cuanto quiera, lo capital es que importune. Si se rompe la familia, la Patria y toma cuerpo la teoría de Cuerdas sobre el Universo, RBBE puede permanecer inalterable, pero no quieta: acogemos en nuestro seno a los maricones. Acudid, venid dichosos a nuestra sección ‘Mundo Gay’. Si en su momento ya decidimos dar una sección especial a esa extraña raza de hombres que gusta de jugar al fútbol con las manos, por qué no a todos esos invertidos y hechizados que deciden practicar el deporte en formas totalmente extra balompédicas. Hay que ser tolerante, comprensivo, ciudadan@s del siglo XXI como todos aquellos que «residan o trabajen en Euskadi» a los que se refería en su flan ese prohombre al que acudirá Deng Xiaoping gimiendo desesperado a consultar el devenir de la sociedad global: Juan José Ibarretxe. Por otro lado, unas palabras de nuestro animador lúdico, Don Manolo, nos hicieron reflexionar. Decía que nada de fútbol, que el balonmano era el único deporte de hombres. Se juega con shorts de Munich 74 y no se celebran los goles si no es con esa célebre fina y sutil cortesía heterosexual: chocar esos cinco. De todas estas cosas hablaremos en Mundo Gay. La F1 ya cuenta con un vasco de mal para ese menester, el del baloncesto es otro madrileño residente en Catalonias y seguiremos sumando. Ese será nuestro gran objetivo para 2008. A lo visto hasta ahora, enchufarle el ventilador y enmerdar todo el Transworld Sport.

Poco más hay que decir en esta señalada fecha en la que todo el país decide comportarse como en un día cualquiera de la vida de los redactores de RBBE. Hoy vosotros sois nosotros, así que dad la brasa en nuestro lugar. No metan la olla donde tengan la polla (y viceversa) y sean felices arrojándose en brazos de sus psicopatologías ¡Arriba Euskadi, Arriba Siempre!

El As dice que es la foto del día. Nos ha jodido mayo. Antención señores, en el interior de esta entrada hay una imagen que puede cambiar los destinos del fútbol mundial para siempre, los destinos de nuestras vidas, nuestros países, la humanidad y la galaxia. Puede que hayamos encontrado la respuesta -en el As, te cagas- a la pregunta ¿Existimos los humanos? ¿No serán nuestras vidas una filfa recreada por computadoras manejadas por androides a fin de que estemos tranquilos reproduciéndonos a buen ritmo hasta que los Visitantes vengan a por nosotros y nos metan en las neveras de sus naves nodrizas? ¿Es la película Matrix una profecía? ¿La saga la nueva Bíblia? Señoras y señores, nuestros lectores, concretamente el nuevo Héroe de la Resistencia, Lanius, ha descubierto un fallo en el programa que rige nuestras vidas. Tenía que haber algún error de proceso, las máquinas no son perfectas y el comando erróneo ha saltado a nuestras pantallas en un campo de fútbol. Pinchen con cuidado y fíjense con detalle en la Foto del Día del AS, concretamente en el público del Calderón. ¿Se juegan los partidos de fútbol o son recreaciones virtuales de Opera Soft? o ¿qué clase de gente va a ese campo? La Revolución está en marcha. Ni las máquinas rebeldes ni los alienígenas podrán con nosotros ¡Alistate! RBBE te avisó en su momento.

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Nos ha costado, pero por fin ya estamos aquí con la casa a cuestas. Ha sido una larga travesía. La Real Bitácora Balompédica Española es una página de fútbol de aquella manera, es decir, diseñada por Álvaro específicamente para La Página Definitiva. En su momento, por diversos desencuentros, no se alojó aquí, pero lejos de ser una mala noticia ello sirvió para hacer descartes, autodescartes y nuevas adquisiciones en lo que es el comité redashional de RBBE, pues aquí, prácticamente todo se hace en grupo.

Todo este tiempo ha servido para crear una camarilla de lectores que han convivido aquí en paz, armonía y avanzados estados de descomposición cerebral.

Desde que el jefe del apartado logístico de RBBE era pequeñito, siempre creyó que para hablar de fútbol había que hacerlo nunca, jamás, desde el forofismo, sino desde el patriotismo de la peor estofa, la homofobia más ruin, el machismo más recalcitrante y la más firme e inquebrantable adhesión a la Corona de España en su figura de Su Majestad el Rey Juan Carlos I de Borbón y Borbón. En ese sentido, RBBE ha funcionado. Hasta tal punto que en no pocas ocasiones los comentarios de las entradas molaban bastante más que las mismas.

Es por ello que antes de seguir glosando el devenir del balompié mundial como hemos hecho hasta ahora, ha de servir esta primera entrada en LPD como homenaje a los lectores con una recopilación de sus mejores ocurrencias aquí publicadas (pinchad en «Seguir leyendo»). Además, también ofrecemos una letra para el himno nacional elaborada con estrofas de todas los versos que se enviaron en el concurso que organizamos ad hoc.

Dicho esto, queda inaugurada la andadura de RBBE en LPD con un partido en honor de ambas instituciones, Brasil Argentina (las dos únicas selecciones que había disponibles, lo sentimos, no había nada mejor), que podrán ustedes presenciar a partir de las 23:00 horas por Canal +.

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