.actualidad:La mujer de Zambrotta se va a quedar viuda más pronto que tarde*
Ayer, aproximadamente a las 8 y media, justo cuando acababa de ponerme los pantalones del pijama y un jersey del Barça y darme cuenta que en mi casa no había más que tres latas de cerveza y que mi novia se estaba bebiendo una, recibí un mensaje de correo del Gran Timonel de esta página que decía algo como «HAZ LA CRÓNICA DEL BARÇA. Puta Barça, puta Cataluña. No sois españoles, sois hijos de puta. Hablamos de lo demás cuando tenga tiempo. Me voy a Nada Surf». No se extrañen, que ya es mucho más que la mayoría de las veces, que en esta bitácora nuestros sistemas de comunicación interna están basados en la telepatía y así nos va. De manera que si no era suficiente ver el partido a) con mujeres, b) sin cerveza, y c) con Álvarez bebiéndose el agua de los floreros en alguna sala de mala muerte, tenía que hacerlo con el portátil encima de los huevos, a riesgo ya no sólo de chamuscar a mi descendencia sino de que el aparatito saliera disparado en cualquier media ocasión que el Barça fuera capaz de generar el Old Trafford. La cuestión es que antes de empezar las cosas no pintaban del todo mal: Vidic y Rooney fuera por KO, Ferguson apretando el culo y repitiendo el esquema de Barcelona mandando a Ronaldo a la punta -y es que si Ronaldo apenas ha aparecido en la eliminatoria no es mérito de la defensa culé, sino demérito de su entrenador-, y Rainjar, al que le deben haber cortado el suministro de grifa, repitiendo también la alineación de la ida, sentando a Henry y jugando con los tres pequeños por delante del Gran Mandinga. Y todo eso con un Barça que llevaba semanas sin marcar, o sea, que cada minuto que pasara estaría más cerca de meter un gol que parecía más que suficiente para irse a Moscú y salvar la cara de entrenador, jugadores y presidente. Y así empezó el partido, con el Barça lanzado sobre la portería de Van der Saar pero lanzado de aquella manera que se lanza el Barça, despacito, como sin querer, presionándote pero sin grandes aspavientos, escondiéndote la pelota, ganándote ahora un metro por aquí, otro por allí, un par de pases y ya estoy en la frontal, que andaba yo pensando titulares para la entrada de hoy: que si «Jugaron como siempre y ganaron como nunca», que si «El Barça duerme al Teatro de los Sueños», que si «Vaya tropa de hijos de puta gandules que nos han estado tomando el pelo estas dos últimas temporadas» y otros lugares comunes que se fueron a tomar por culo en el minuto 15 cuando Zambrotta resbaló. Pero lo excepcional no fue que resbalara, que a eso ya estamos acostumbrados después de dos años de aguantarle, sino que lo excepcional fue que en la primera ocasión en la que Cristiano Ronaldo encaraba -desde cincuenta metros, eso sí- la defensa azulgrana con espacio suficiente para lanzarse en carrera kamikaze Zambrotta se levantó a perseguirle, sí, se levantó y corrió taloneándole hasta el lateral del área, donde ya esperaba creo que Puyol, saliendo al corte, y donde llegaría también décimas de segundo después el Mandinga Touré, TRES DEFENSAS DEL BARÇA EN DIEZ METROS CUADRADOS PARA ALGO QUE NO FUERA FORMAR UNA BARRERA, y entre los tres le quitaron la pelota limpiamente a un Ronaldo alucinado por ese dechado imprevisto de esfuerzo y solidaridad. Tan limpiamente se la quitaron que en lugar de mandarla a tomar por culo y vuelta a empezar parecía como si les supiera mal mancillar la exquisitez del juego culé, por lo que Zambrotta, crecido después de su mejor acción en dos temporadas, levantó la cabeza y la puso perfecta allí donde deberían haber estado bien Touré bien Puyol, sin pensar que era imposible que estuvieran pues todavía estaban echándole una mano. Y el que sí estaba, como lleva diez años estando, era Scholes, que acabó con la eliminatoria de un trallazo a la escuadra que Valdés sólo pudo mirar, y miró, sin ni siquiera estirar el brazo, como queriéndole quitar importancia al gol. Y a partir de aquí, La Nada. Todo muy digno, sin duda, mucho sudor, muchos huevos, mucho pase horizontal y mucho Messi dimensionando el fenómeno Cristiano Ronaldo en su puta casa. En resumen, todo lo que no han tenido ganas de hacer los últimos meses y que quizá les hubiera evitado el bien merecido escarnio de hacerle el pasillo a los merengues en Conchaespina. Aunque con el gol de Scholes nada había cambiado en la eliminatoria y el objetivo del Barça seguía siendo el mismo, conseguir un gol, un único gol, no había indicios de que pudiera liberarse del bloqueo mental que atenazó del primero al último blaugrana sobre el césped. Eto’o sólo corría como un negro, los chuts de Deco ya no entraban de rebote y los de Touré salían flojos y desviados, a Bojan le fallaban los controles y la grada sólo podía celebrar que las internadas de Messi acabaran en córner ante una defensa inglesa que llegó a creerse que era una defensa inglesa de verdad y un equipo, el Manchester, que dejó pasar el tiempo sin sufrir ni una décima parte de lo que hubiera sufrido el Barça caso de ser la situación a la inversa. Los hay que le llamarán a esto fin de ciclo, pero yo no lo veo como fin de nada, sino como inicio de la Guerra Civil que estaba larvada en el barcelonismo y que se había silenciado con la vana esperanza de ganar en Moscú la tercera Copa de Europa. Aquí va a haber hondonadas de hostias y ya hay media docena de globos aerostáticos aparcados en el Camp Nou esperando el goteo incesante de salidas más o menos elegantes que vamos a vivir hasta que algún equipo de Europa del Este nos dé un susto en la ida de la previa de la Champions. Something is rotten in Barcelona. Porque ayer la de Txiki y Laporta no fue la única reunión; representantes de todo el mundo afilando los colmillos, clubes de segunda línea pactando la estrategia para sacarle los cuartos a los culés o para conseguir saldos en el vestuario del Camp Nou, presidenciables convocando a sus equipos de campaña, comités de redacción de la prensa deportiva tomando partido… Todo el mundo reunido mientras yo, a las 10 y media, más solo que la una cabizbajo en el salón porque mi novia había decidido que la compañía de todos los utensilios cortantes de cocina y de un horno de butano de 35 años de antiguedad era más tranquila, agradable y segura que la mía después de una derrota del Barça, recibí otro mensaje de Álvarez, esta vez a través del teléfono móvil: que si viva Franco, que si viva España…
30 abril, 2008 a las 1:26 pm
¿Ésta es la prometida entrada sobre fútbol y homosexualidad, no?
Qué asco de todo.
30 abril, 2008 a las 1:32 pm
Jajajaja. Te felicito, pseudónimo, me has arrancado una sonrisa en un día tan lamentable como hoy. Siendo sinceros, lo de ayer no fue lo más maricón que le hemos visto al Barça en los últimos meses pero esto, en lugar de alegrarme, me pone de peor humor al darme cuenta que todo era una cuestión de querer. Y que han hecho lo que les ha dado la puta gana esta temporada y la pasada.
Lo de fútbol y maricones, si todo va bien, la semana que viene.
30 abril, 2008 a las 2:24 pm
Menos mal que has hecho la crónica.
Yo también me fui a Nada Surf.
Por cierto, el grupo no salió al escenario hasta exactamente después del pitido final ¿coincidencia?.
30 abril, 2008 a las 2:57 pm
Igual se cumplieron en parte mis deseos: que os quedarais sin luz en la sala y os hicieran un unplugged. Lástima.
30 abril, 2008 a las 3:03 pm
Grande crónica, si señor…
(y no tiene que ver que el Barsa haya palmado, que también…)
Y los 8 centimos de leuro mejor gastados de Alvarez, creo…
Por otro lado, no pude ver gran cosa, como buen calzonazos que soy, me toco tragarme una repetición videada de la final de Fama.
Mi único asomo de hombría era poder zapear algunos minutos para ver como andaba la cosa.
Pero me pareció que mal andan las cosas por Can Barsa, por que el Manchestah daba la impresión de andar deseoso de regalar el pase a la final. Lo poco que vi era dominio de los polacos.
30 abril, 2008 a las 3:56 pm
Con Echevarría esto no pasaba, coño.
Leed el Besa de hoy.
30 abril, 2008 a las 4:41 pm
popota tío, no seas tan críptico, pon un puto enlace.
30 abril, 2008 a las 4:44 pm
«Los hay que le llamarán a esto fin de ciclo, pero yo no lo veo como fin de nada, sino como inicio de la Guerra Civil que estaba larvada en el barcelonismo y que se había silenciado con la vana esperanza de ganar en Moscú la tercera Copa de Europa.»
Lo que confirma que el Barça es un club español. Más que español, diríase que es la pura representación futbolística de la esencia de todo lo que España es. Comidillas, traiciones, puñaladas por la espalda, cainismo y guerracivilismo permanente.
Yo apoyaría una propuesta para levantar un patíbulo a la entrada del Camp Nou, a poder ser diseñado por Norman Foster en colores rojo-azul-amarillo, y sobre el mismo montar unas cuantas hogueras para quemarlos a todos el día de Sant Joan. «Todos» incluye a la totalidad de la plantilla del primer equipo exceptuando a Bojan (que solo recibiría cien azotes y la amputación de su miembro viril), el cuerpo técnico, la directiva y Hendrik Johannes Cruijff (que tendría así una bonita onomástica). El encendido de la antorcha se sortearía entre todos aquellos que se gastaron la pasta viajando a Menchestah y Sandro Rosell.
Apartado de ruegos y preguntas: Popota, qué es el Besa?
30 abril, 2008 a las 4:51 pm
¿Ramón Besa de El País?
La he leído esta mañana y no me ha sorprendido nada, lamerse las heridas y poco más.
Del Barça seguirían , a mi juicio:
– Valdés
– Xavi
– Deco (yo le daba otro año)
– Iniesta
– Messi
– Bojan
– Henry (sin Etto y Dinho cambiará)
Yo echaba a toda la defensa excepto a Valdés. Pujol al banco.
30 abril, 2008 a las 5:23 pm
Coño Zimm, ¡¡¡¡¡que te dejas a Touré!!!!!!!!
30 abril, 2008 a las 6:32 pm
Pues yo ya etoy impaciente por oir largar a hermano Eto’o (ummm, me estoy descojonando de antemano).
Y por mí Valdés puede seguir el tiempo que se quiera (vaya manta). Me da la sensación de que en el gol del Manchester está escorado a su palo derecho, no hubiera llegado de ninguna manera, pero creo que la mano de Casillas hubiera pasado más cerca de ese balón (o tocado). Hay una toma del gol desde detrás de la portería y se ve que cae como una sombra negra, como de saco de patatas, eso creo que es Valdés.
30 abril, 2008 a las 7:31 pm
Dejar a Xavi dirigiendo al Barça por más tiempo sería como poner a Roldán al frente del Banco de España, o algún hermano Matamoros al frente del mando Unificado de la Policía. ¿Para qué hace falta? ¿Para hacer que baje el consumo de somníferos? Para que el juego vaya un poquito más lento y así bajar la mortalidad en los campos de fútbol. Xavi es el mayor fiasco desde Ognenovic. ¡Jetas no!
Pero la culpa de todo la tiene Ronaldinho. Si no fuera lo que ha sido estos dos últimos años podría ocupar su lugar, Iniesta el suyo y mandar a Xavi a freir espárragos. Si ocupase su lugar no habría tanta necesidad de poner a un acabado como Eto’o (que se marche ya a «ganar títulos» a otra parte ya que no le mete un gol ni al CD Tenerife), y Laporta no habría fichado al despojo de Henry. Creo que si no fuera por él, Valdés sería mejor… Bueno, no, tampoco tanto.
30 abril, 2008 a las 8:00 pm
Sobre el gol: un servidor es de la opinión que TODO, y repito, TODO gol marcado desde fuera del area es culpa del portero.
Que aquí el beneficiario de esas dos cantimploras también pusiese su granito de arena con la asistencia al niño-pecoso-objeto-de-ostias-en-el-patio es otra historia.
30 abril, 2008 a las 8:05 pm
Este barça merece una escabechina que ni de empresa de construcción en epoca de vacas flacas, vamos que no quede ni uno excepto; Iniesta, Messi, Bojan y Pujol eso si este ultimo al banco a purgar el fin de temporada que llevamos que es de ordago, joder, que panda de mataos, parece la selección española y eso es caer muy bajo.
30 abril, 2008 a las 8:37 pm
En el caso de que se quisiera perpetuar a Valdés a cargo de la portería, mi ùnico consejo sería cebarlo para por lo menos conseguir mayor superficie corporal y con ello aumentar en un 2 % la probabilidad de que el balón le golpee. En este caso seguro que sonreiría, se acariciaría la zona dolorida y repetiría: «soy portero del Barça, soy yo, jajaja, yooo».
En cuanto al partido, la única posibilidad de hacer algo ayer se esfumó en el momento en el que el porretas de Raijcar decidió que lo mejor era sacar a Iniesta, que parece ser el único capaz de hacer jugadas sin esperar cagado de miedo que Eto’o se desmarque y la pida, cosa que no sucedería. Muy mal por el realizador televisivo, que sólo nos dejó ver a Eto’o cuando salió del campo.
El mal planteamiento del Barcelona ya es por orgullo de tocapelotas. Ayer el Numancia hubiera ganado al Manchester. En serio. Como poco empatado a 2.
30 abril, 2008 a las 11:14 pm
Pues hablando de comerse goles desde fuera del area, lo que ha hecho cech en los ultimos minutos de una prorroga de semis de champions ha sido glorioso, sublime.Una cantada quimicamente pura.
1 mayo, 2008 a las 3:41 pm
A ver si los pasan a cuchillo a casi todos. Algo que deberían haber hecho el año pasado, en vez de fichar a franceses autistas. Ahora ya estaríamos en otro «ciclo». Merecido fin de fiesta a mi entender; habían llegado demasiado lejos en Europa. Ya se sabe que la champions, con media docena de partidos decentes, se la puede embolsar cualquiera.
1 mayo, 2008 a las 7:15 pm
El unico que parecia (solo parecia) que hacia algo era Messi, el resto deambulaban y el Manchester nada del otro mundo… Cristiano Ronaldo parece que pose cada vez que coge el balón.
Y Eto’o, ayer estaba en la alineación que sacó Rijar?
1 mayo, 2008 a las 8:59 pm
Imagen de la celebración posterior al partido:
http://www.francescjosep.net/wp-content/uploads/2007/11/futboly.jpg
2 mayo, 2008 a las 12:43 pm
http://photos1.blogger.com/blogger/117/2288/400/bigotones.jpg