“Napoleon the Great” – Andrew Roberts

Bonapartes contra Letizios

En LPD tenemos dos corrientes sobre el euro. Una, parece que mayoritaria, que dice que el invento va a estallar por Italia. Otra, minoritaria (es decir, y que yo sepa, por ahora solo yo), que afirma que la reforma/ruptura se producirá vía Francia. Para ello no me baso en sesudos análisis económicos o en DATOS, sino en el hecho de que Italia no ha iniciado nada significante en los últimos 2000 años (lo que no quita que, cuando Francia encienda la mecha, no veamos un oportuno cambio de chaqueta italiano). A la Francia moderna, en cambio, no se le caen los anillos por montarse una force de frappe o salirse de la OTAN. Algo sumamente ridículo, viendo su rendimiento en las guerras de los últimos 100 años. Pero si ampliamos un poco el foco a los últimos 220 años, la cosa cambia. Y la clave está en un señor bajito que ni siquiera era francés de origen pero que infundió a la nación un aire de superioridad y grandeur del que nunca se ha librado del todo. En cierto modo, muy profundo en el subconsciente francés, las inminentes elecciones francesas van de elegir al sucesor de Napoleón Bonaparte. Hora, pues, de hacer un buen repaso a su vida y milagros.

Sin embargo, aunque todo el mundo conoce a Napoleón, nadie (nadie que no sea francés, claro) le pondría el título de “Grande”. Este título es invención de Andrew Roberts, que con ello ya nos indica desde la portada que él es un historiador revisionista. No se asusten: aunque asociamos “historiador revisionista” a cuñados que intentan convencernos de que los campos de concentración eran Disneylandia y el franquismo una época de extraordinaria placidez, en realidad simplemente significa que el historiador quiere cuestionar una imagen establecida. Roberts nos quiere convencer de que Bonaparte era un “Grande”. Empeño no menor, teniendo en cuenta que durante la generación posterior a Waterloo, la imagen de Napoleón era peor que la de Hitler, lo cual influyó considerablemente en todas las biografías y memorias de los contemporáneos. Roberts ha asumido el duro trabajo de revisar esto yendo a las fuentes más directas, es decir, a las 33.000 cartas de la correspondencia de Napoleón que se encuentran en el archivo de la Fundación Napoleón Bonaparte, un tercio de las cuales solo han salido a la luz en los últimos años (cartas todas ellas dictadas -su escritura era atroz y así ahorraba tiempo- aunque las revisaba antes de firmar, solo las dirigidas a sus esposas y amantes salían de su mano). La otra innovación es ir quitando fuentes tradicionalmente consideradas fiables “porque fulano buscaba congraciarse con los Borbones restaurados, mengano no escribió sus memorias en persona, zutano lo hizo 40 años más tarde, y en general todos estaban muy resentidos, pero como posibles testigos presenciales los usaré cuando me convenga.” ¡Así puedes convertir en un Grande a cualquiera! Aún así, el libro a mi entender vale la pena, y si hay que salvar algo de la avalancha de productos culturales publicados en 2014 con vistas al bicentenario de Waterloo, este es un candidato.

 

Los Letizios de Córcega

Como todas las biografías, esta empieza con el nacimiento: 15 de agosto de 1769, pillando a su madre de vuelta de misa. La pobre no llegó a la cama y le parió sobre una pila de alfombras. Nueve meses antes, Carlo Buonaparte y su mujer Letizia aún se encontraban en una fortaleza montañesa, en rebeldía contra el rey de Francia, que acababa de comprarle la isla a la República de Génova (que la vendió con gusto pues esta acababa de proclamar su independencia). Derrotados los rebeldes, Carlo pronto hizo las paces con los nuevos señores del “continente”, y disfrutó de las ventajas del converso, siendo la suya una de las 78 familias corsas que, al poder demostrar ancestros nobles por dos siglos, fueron elevadas a nobles de Francia, si bien el hombre nunca anduvo muy sobrado de dinero. Aunque el Napoleón adolescente admiraba profundamente al líder independentista Paoli y escribía ensayos justificando el “derecho a decidir” de los corsos, nunca le reprochó a su padre su “traición” a la causa. Más tarde, Napoleón ofreció apaños similares en los países que conquistaba. La famiglia, unida por encima de todo.

 

 

Los Bonaparte eran una familia que trazaba su ascendencia a un florentino emigrado del siglo XIV, y en la casa se hablaba italiano. Napoleón no aprendió francés hasta los diez años, y siempre lo usó con un fuerte acento, aunque nunca tuvo problemas para hacerse entender. Fue un niño callado al que le gustaba mucho leer, especialmente geografía e historia, con especial énfasis en los clásicos, con una excelente memoria y una vasta curiosidad. Si hubiese que definir su carácter en una palabra, probablemente sería “impaciente”, incluso cuando sus planes iban por delante de su propia planificación. Incansable trabajador, asumió la cabeza de la familia cuando su padre murió a los 38, por encima de su hermano mayor Giuseppe (nuestro futuro José Bonaparte, alias Pepe Botella ó Rey Plazuelas). Escribía bastante, generalmente con un tono muy melodramático y afectado, aunque eso se le pasó con la edad: el Código Napoleónico era considerado un ejemplo tal de sobriedad y claridad que Stendhal afirmaba leerse todas las mañanas algunos artículos pour prendre le ton. Y más allá de Paoli y de su padre, Napoleón admiraba a los romanos, de quienes afirmaba descender, y a Alejandro Magno.

 

 

A los diez años, su padre usó sus privilegios para mandarle a estudiar al “continente”. Sacaba muy buenas notas en matemáticas pero malas en alemán y latín. Esto probablemente le salvó de una carrera en la Iglesia, y le predestinó al contingente militar más tecnológico del momento: el cuerpo de artillería. Tras graduarse el 42 de 57 de su promoción (pero tras estudiar el temario en un solo año en vez de los dos o tres habituales), el 1 de enero de 1785, con 16 años, entró en el ejército como teniente segundo. Comía solo una vez al día y estiraba cada muda de ropa hasta ocho días para poder enviarle dinero a su madre viuda; lo poco que le quedaba se lo gastaba en libros. La mitad de los siguientes ocho años estuvo con –falsas- bajas médicas en Córcega, intentando resolver los pufos financieros heredados de su padre, o politiqueando desde el partido jacobino para integrar a Córcega más fuertemente en Francia, una vez estallada la Revolución (a la que Napoleón se une en seguida porque intuye que le permitirá ascender). Todo ello sin cejar en su admiración por Paoli. La contradicción terminó por romper por el lado más débil: como hijo de un “traidor”, Napoleón nunca contó con el apoyo de Paoli, y tuvo que irse a Francia con toda su familia una vez que Córcega se rebeló contra la República y se unió al rey inglés.

 

Italia

En estas estaba nuestro hombre cuando estalla la Guerra de la Primera Coalición. Debido a la falta de oficiales veteranos, los generales al mando le entregan a “Napoleone Buonaparte” la artillería en el sitio de Toulon, principal base naval francesa en el Mediterráneo y que está ocupada por ingleses y españoles. Napoleón organiza brillantemente el arma, y su contribución –siendo herido en varias ocasiones- resulta fundamental en recuperar la plaza en diciembre de 1793. Con 24 años es nombrado general de brigada (y en el formulario ad hoc, a la pregunta “¿es noble?”, sabiamente contesta “no”, lo que seguramente le salvó del Terror). Mes y medio después estaba al mando de la artillería del ejército de Italia, y en verano de 1795 el gobierno del Directorio le ordena que se incorpore a la Vendé, una guerra civil dentro de la Revolución. Pero Napoleón no ve mucha gloria ni beneficio en luchar contra franceses, así que se niega a ir, va a Paris a protestar, pide una nueva baja médica, acaba de rebote durante mes y medio en la Oficina de Topografía (pese a su nombre, era lo más parecido a un estado mayor que tenía Francia, y allí aprendió bastante sobre estrategia y logística)… y de resultas, es casi el único oficial superior presente en París cuando los royalistas intentan dar un golpe de estado. El Directorio, desesperado, recurre a él. Con 6.000 hombres y algo de artillería, Napoleón dispersa a los 30.000 royalistas y se gana un mando propio: dirigir la guerra en Italia.

De paso, aprovecha para ligarse y casarse a una aristócrata venida a menos pero con excelentes relaciones con los royalistas: Marie Josèphe Rose Tascher de la Pagerie, más conocida como Josefina. Por sus cartas, parece que Napoleón estaba muy enamorado de ella (Josefina “hacía el zigzag en la cama”, por desgracia los detalles se han perdido; en cuanto a las artes amatorias del propio Napoleón, Josefina y casi todas sus veintipico amantes coincidían en que no eran nada del otro mundo; parece que la descripción “impaciente” también cabía aplicársela en la cama), pero ella no de él porque enseguida empezó un lío con un oficial de caballería aprovechando que su marido está en Italia luchando contra Austria.

 

 

Cuando Napoleón asume el mando, el Ejército de Italia está que da pena verlo: faltan fondos, la tropa está desmotivada, y la prioridad del Directorio es el frente alemán. Con su habitual energía, Bonaparte reorganiza todo, consigue material, y muestra ya todos los elementos de su genio militar: al contar con menos soldados, los mueve con mucha mayor velocidad (él calculaba que el doble que las tropas de Julio César, solía decir que la fórmula “fuerza es igual a masa por aceleración” también se aplicaba a los ejércitos). El enemigo, más numeroso, pero compuesto de soldados de varias nacionalidades que tienen problemas para entenderse, y comandado por el noble de mayor rango (generalmente, algún viejo chocho setentón que se había ganado las espuelas en la Guerra de los Siete Años), nunca logra alcanzarle y forzar batalla en su terreno. (Insertamos aquí un divertido bonmot del Mariscal Foch: “desde que conozco una coalición por dentro, tengo mucho menos respeto por Napoleón”.) En las batallas, busca siempre mantener o conquistar el “punto central” del campo, y –muy importante, por inesperado- no se queda en el campo de batalla tras vencer, sino que persigue al enemigo para seguir golpeando y destrozarlo.

Igual de importante resulta su genio político: obtiene dinero (por saqueo, o chantajeando a los estados italianos neutrales), y -tras pagar primero a sus tropas- lo manda todo de vuelta a París. También muchas obras de arte, que se exponen con un cartelito que dice “cortesía de Bonaparte al pueblo francés”. Miente como un bellaco en los informes oficiales, algo que según Roberts ni siquiera necesitaría y dará pie a ataques y críticas (la expresión francesa “mentir como un boletín” es de la época). Le miente incluso a Josefina, esperando que así ella confirme “inoficialmente” los informes oficiales. Se sale ampliamente de sus competencias firmando acuerdos políticos, pero avanza tan deprisa que cuando las noticias llegan a París los acontecimientos ya han superado cualquier contraorden del Directorio. En dos años ha convertido una tropa de desharrapados en el mejor ejército de Europa, ha derrotado a seis ejércitos enemigos, firmado varios tratados de paz, y creado la República Cispadania. El Directorio depende ya tanto de él que no puede hacer nada.

Napoleón vuelve a París como ídolo de masas, y empieza a conspirar, juntándose entre otros con Talleyrand (“que previsiblemente vaya a morir en la cama prueba que no existe ningún Dios que castigue a los hombres por sus pecados”, diría más tarde) y Joseph Fouché (jefe de la policía). El Directorio, que acaba de darse un autogolpe de estado, le encarga la lucha contra Gran Bretaña, y ante las opciones que Napoleón presenta (invertir años y recursos en construir una flota capaz de desafiar a la Royal Navy, firmar la paz, o atacar por tierra los intereses británicos en oriente) decide enviarle con un ejército a Egipto. ¡Lo más lejos posible!

 

Egipto

En Egipto Napoleón sigue ofreciendo destellos de genialidad (combinados con algo de brutalidad cuando cree que hace falta), y ocupa el delta del Nilo, con una importante incursión en Siria/Palestina. Ante las puertas de Acre sufre un primer traspiés ante los turcos, pues no es capaz de tomar la ciudad, y se retira. Tras 18 meses, vuelve a Francia abandonando a sus hombres. El viaje tiene especial interés porque Napoleón se hace acompañar por varios sabios y escritores, buscando de manera deliberada equipararse a Alejandro Magno, que también se hacía acompañar de rapsodas hagiográficos. A ellos les debemos la piedra de Rosetta y las primeras investigaciones sistemáticas de la egiptología (buena parte de los papeles originales ardieron durante las protestas de 2011 en la Plaza Tahrir). Napoleón no tuvo medios para nada más, aunque en sus cartas siempre hablaba de un plan loco para avanzar sobre Constantinopla o la India, emulando a su ídolo macedonio.

 

 

En Paris, Napoleón querría jugar un papel más importante (para entrar en el Directorio hay que tener 40 años y el solo tiene 30). El Directorio es tremendamente impopular, la constitución es irreformable, hay nuevas revueltas en la Vendée, una hiperinflación ha destrozado la economía, los royalistas siguen conspirando, y la nueva clase media surgida de las desamortizaciones del Antiguo Régimen teme por sus posesiones. En general, la cosa esta madura para un cambio y a la gente no le importa que sea un poco “brusco”. Napoleón pacta con Fouché y con Talleyrand (quien sentó la base de su fortuna personal comprando deuda pública a precios irrisorios antes del golpe, y vendiéndola multiplicada al día siguiente), y la cosa se pone en marcha. En el golpe (18 de Brumario del año VIII, 9 de noviembre de 1799) le acompaña su hermano Lucien, que arenga a la guardia del congreso y -en una escena que tufa a ensayada- le pone a su hermano una espada en el pecho, declamando que si Napoleón traicionaba a la Revolución, él sería el primero en matarlo (Roberts: “Aquella fue la última vez que algún hermano de Napoleón le fue útil”). Los conspiradores deponen al Directorio, disuelven las cámaras y proclaman a tres “cónsules provisionales” mientras unos “expertos” diseñan una nueva constitución, ratificada mediante un referéndum donde Napoleón, de nuevo innecesariamente, falsifica los votos.

El resultado final mantiene tres cónsules, pero al contrario que sus antecesores romanos con una clara jerarquía. Como Primer Cónsul, Napoleón es quien parte el bacalao en el gobierno, los Cónsules Segundo y Tercero en la práctica solo asisten. Un montón de cámaras y asambleas deben servir de contrapoder, pero son tantas que este se diluye. El único órgano con cierto peso es el Consejo de Estado, cuyos miembros son en gran medida nombrados a dedo por Napoleón (quien, no obstante, intenta elegir a gente de criterio, y les da libertad para –desde el respeto- discrepar con sus propuestas en las maratonianas sesiones de más de diez horas que organiza para asegurarse que entiende todos los detalles). Una simplificación fiscal, unos artículos consagrando libertades individuales, una decidida campaña contra los bandoleros que asolan Francia, y –sobre todo- la promesa de que no habrá vuelta atrás en las desamortizaciones convencen a los electores. La Revolución ha culminado, viene a afirmar Bonaparte.

 

 

El Consulado

Pero aparte de asegurar el parné, el gran atractivo del nuevo régimen era el propio Napoleón, comprometido con la Revolución pero sin ser un fanático, y considerado el único capaz de derrotar militarmente a los ejércitos extranjeros. “Un nuevo gobierno debe asombrar continuamente desde su primer día, o fracasará”, dice, y pronto tiene ocasión de hacerlo: la Guerra de la Segunda Coalición revive en 1800, y Napoleón cruza los Alpes y derrota a los austriacos en la batalla de Marengo, más por suerte que otra cosa (“Marengo fueron dos batallas seguidas, perdí la primera pero gané la segunda”). La suerte que tuvo a lo largo de su carrera, desde luego, era prodigiosa, y con toda su energía, capacidad y genio, es la que mejor explica que llegara hasta 1815. Algo que él mismo reconocía: “entre un general competente y uno con suerte prefiero al segundo”.

Con el capital político de Marengo, Napoleón empieza a apuntalar su poder interno. Primero, mediante un Concordato con el nuevo Papa Pio VII: la práctica del catolicismo se volvía a permitir, y a cambio la Iglesia aceptaba un mayor control estatal, nombramiento conjunto de obispos, y renuncia “para siempre” a los bienes desamortizados durante la Revolución. Napoleón, ya muy popular en las ciudades (donde apenas vivía uno de cada cinco franceses), empezó a serlo también en los miles de pequeños pueblos, profundamente católicos, de la Francia rural.

El segundo puntal es su labor como unificador y legislador, donde ya sí que cabe decir que fue un “Grande”. Seguramente, el mayor legislador europeo desde Justiniano. El Código Civil Napoleónico, el primero de “los cinco libros de Napoleón” (código civil, código de procedimiento civil –el más flojito, debilitaba mucho a los jueces-, código comercial, código de instrucción criminal, y código penal –con abundantes penas draconianas, por otra parte despenalizó la homosexualidad), es el más importante de todos, y de sus 2281 artículos más de la mitad siguen vigentes. Napoleón nombra una comisión de cuatro juristas para el trabajo, pero asiste a más de la mitad de las sesiones, da numerosos impulsos, y busca siempre simplificar y ser justo. El Código iguala a todos los franceses ante la ley, separa definitivamente Iglesia y Estado, y será la base de numerosas imitaciones a lo largo y ancho de Europa – incluso por países en guerra con Francia. Su mayor defecto: la mala posición que concede a la mujer, sometida en todo a su marido, un paso atrás con respecto a la Revolución. Y ni siquiera buscó algún tipo de excusa pseudocientífica para ello: todo nació de su misoginia y nada más. Francesas: dad gracias a Bonaparte por no conseguir el voto hasta 1945.

 

 

Junto al Código, que reemplaza cientos de códigos locales y regionales, Napoleón implanta el sistema métrico (algo que ya andaba por ahí y que Napoleón meramente favoreció por su potencial unificador, pero bueno, que esto está escrito por un autor anglosajón para un público anglosajón, que aún siguen emperrados con sus pintas, pieses y millas porque no pueden aceptar un sistema francés) y potencia el idioma francés, que de 28 millones de franceses 6 solo lo tenían de segunda lengua, y otros 6 lo desconocían del todo. El francés se convierte en el único idioma de la educación, donde Bonaparte crea una red de prestigiosos liceos de secundaria para formar oficiales y militares (la educación primaria, como buen letizio, la dejó en manos de la Iglesia).

Roberts tampoco oculta otro punto feo de estos años, que es la represión de la revolución haitiana, una de las pocas revueltas exitosas de esclavos en la historia. Murieron 350.000 personas, más de medio Haití, básicamente porque Napoleón no quiso negociar con los líderes negros. Y de nuevo Roberts tiene que recurrir al comodín “pero es que en esa época todos eran racistas/clasistas/supersticiosos”.

Pero quitando lo de Haití, son años buenos. Normalmente los historiadores suelen situar el punto culminante de su régimen en 1810-1812, pero para mí 1803 representa el apogeo marianista-merkelense de Napoleón. Tras finalizar la Guerra de la Segunda Coalición con la Paz de Amiens, Francia queda en una situación muy buena. Militarmente, el nuevo boss del barrio se ha cruzado con todos los malotes y los ha mandado a casa con la nariz rota; una herida lo suficientemente dolorosa como para que se lo piensen antes de atacarle, pero no lo bastante grave como para que pierdan la cabeza con vendettas insensatas. No hay costosas ocupaciones de otros países, ni hermanos incompetentes a los que mantener en tronos lejanos, y en cambio una unión monetaria un ingenioso sistema de aranceles asimétricos garantiza que el resto de Europa transfiera riqueza a Alemania Francia. Las naciones se cabrean un poco, pero Napoleón se ha metido a los gobernantes en el bolsillo (y con el Concordato también tiene a Dios de su parte): a los Borbones españoles les ha regalado el reino de Etruria, en Suiza e Italia se han impuesto una repúblicas hermanas, y en Alemania –tras anexionarse la orilla izquierda del Rin- Napoleón ha acabado con el batiburrillo de cientos de miniestados del Sacro Imperio unificándolos en unas pocas docenas, dirigidas por nuevos reyes y duques por la gracia de Bonaparte que ahora le deben su posición. Y se ha librado del marrón de la Luisiana Francesa vendiéndosela a los Estados Unidos, “creándole un enemigo atlántico a Gran Bretaña que algún día la derrotará”.

Vamos: un equilibrio continental estupendo, que a Alemania le ha costado 70 años conseguir, y que un tranquilo gestor como Merkel o Rajoy podría alargar por cuarenta años. Décadas y décadas para diseñar e implementar hasta el más nimio detalle del estado francés, desde las obras públicas de Paris hasta los uniformes de los bomberos de Petitville de Derrier, o acometer una industrialización dirigista que permita a Francia superar a su vecino británico (una de las fracasadas obsesiones de Napoleón). Todo esto se va al garete porque la Paz de Amiens, de hecho, es tan buena para Francia que Gran Bretaña acaba dándose cuenta de que la han engañado, y en 1805 monta la Tercera Coalición. El más marianista no puede vivir en paz si no le deja su vecino.

 

L’Emperateur

Pero antes de salir de nuevo a barrer el suelo con los ejércitos enemigos, Napoleón se corona emperador en una ceremonia de boato, a la que asiste el mismísimo Papa (pero no Letizia – ¡esto de coronarse emperador es puro boato y no se basa en DATOS!), quien como única condición exige que Napoleón se case con Josefina por la Iglesia. Cosa que hacen la noche anterior, para que ella también sea coronada, asunto que cabrea a sus hermanos y a las mujeres de estos, ya que los hijos de Josefina, Eugene y Hortensia, se convierten así en príncipes imperiales (aunque como Hortensia se casó con Luis Bonaparte, todo quedó en familia; de este matrimonio nacería el futuro Napoleón III). ¿Las razones? Fundamentalmente el prestigio, y responder a varios atentados y complots para acabar con su vida: aunque me matéis, mi dinastía seguirá. Aunque por respeto a la Revolución y la república, el título formal era “Emperador de la República Francesa”.

 

 

Para la nueva campaña, mueve a la Grande Armee en Cuerpos de Ejército de hasta 20.000 hombres, que marchaban a distancia de apenas un día unos de otros (quizás su mayor aportación táctica). Derrotara los austriacos de Mack von Leiberich en Ulm sin nada más que maniobrar, y arrasa en Austerlitz seis semanas después – justo para compensar la derrota de Trafalgar unos días antes (aunque los franceses no se enteraron de Trafalgar hasta 1814, y cabe añadir que en España parece que algunos todavía no se han enterado de las consecuencias). Austerlitz fue aprovechado a saco por su propaganda: tres emperadores lucharon entre ellos, y Napoleón ganó con menos tropas y además ejecutando el plan de batalla trazado antes de la misma, sin cambios. (Esta es también una excelente ocasión para recordar que los soldados –unos 140.000- fueron más o menos los mismos que en Cannas, y también llegaron al campo de batalla a patita. Pese a su dominio de la artillería, para muchas cosas Napoleón aún estaba más cercano a Julio César que a la moderna guerra industrial.) Tras Austerlitz, vienen Jena y Auerstedt (Roberts titula los capítulos por batallas y no por las Guerras de Coalición), donde Napoleón (Jena) y Davout ( Auerstedt) derrotaron a los prusianos, que se habían lanzado a la guerra completamente solos y sin esperar a sus aliados, creyendo que iban a enseñarles a esos gabachos lo que valía un peine porque aún tenían el ejército de Federico el Grande. En un aspecto esto desde luego era cierto: el comandante prusiano de Auerstedt ya tenía 60 años, y el de Jena 71.

La campaña concluye en Eylau: una verdadera masacre, y un indicio de por donde iba a ir la cosa militar: con el paso del tiempo, los ejércitos tendrían más y más hombres, las batallas, pasarían de durar un día a durar dos (Eylau) o tres (Leipzig), se pasaría de un cañón por cada 1000 hombres a 4 cañones… y en consecuencia amentaron las bajas, heridos y muertos, de un 15% en Austerlitz a un 45% en Waterloo. Tras Eylau, Napoleón se reunió con el Zar Alejandro I en Tilsit y en esencia se repartió con él el continente europeo.

 

 

El reparto se realizó a expensas de Prusia, que así tuvo un anticipo de lo que sería su destino, 141 años antes de su muerte definitiva. No obstante, Alejandro tuvo la inteligencia de insistir en que debía seguir existiendo (como estado tapón), aunque muy disminuida. Todos los detalles surgieron del mano a mano entre ambos emperadores, que se echaban unas tertulias de horas y horas y estaban a partir un piñón.

 

En una de sus discusiones más surrealistas, sobre la mejor forma de gobierno, el autócrata Alejandro abogaba por una monarquía electiva, mientras Napoleón –cuya corona, al menos, había sido refrendada en plebiscito- argumentaba por la autocracia. […] “Un César, un Alejandro Magno, solo se presentan una vez por siglo, de modo que la elección se convierte en un asunto de suerte, y la sucesión seguramente valga más que una tirada con los dados.”

 

Napoleón posteriormente identificó Tilsit como su momento de mayor felicidad personal y apogeo. Pero aunque Rusia apenas sufrió, tuvo que unirse al Sistema Continental, el intento de Napoleón –que seguía ávidamente la prensa inglesa y todo lo que decían de su persona- de doblegar a Gran Bretaña mediante un embargo en todos los puertos de Europa.

 

España

Y con Prusia sumida en la mayor humillación de su historia, ya podemos sacar los pompones y las banderas, porque el libro llega a España (el capítulo se llama “Iberia”, lo que parece sugerir que los portugueses también tuvieron algo que ver, se ve que Roberts no ha leído a Reverte). La historia previa Roberts la resume en que la Corte española era un nido de víboras, y Fernando VII “el peón de la reacción aristocrática y de elementos de la Iglesia”. El objetivo, tras la paulatina invasión, era francificar España, la fórmula que ya había funcionado my bien en Bélgica y Norte de Italia. Pero, sentencia Roberts, aunque creó una amplia clase de afrancesados, en el fondo la cosa no pasó nunca de guerra dinástica, escenificada en las Capitulaciones de Bayona donde la corona de España pasó formalmente por cuatro manos en un par de días (Napoleón obligó a Fernando a devolvérsela a su padre Carlos IV, y este se la dejó a Napoleón a condición de que este se la cediese ipso facto a Giuseppe, futuro José I). El asunto le debía parecer pan comido: “el pueblo español es cobarde y despreciable, y me recuerda a los árabes que he conocido.” Ahí la cagó, porque si algo no soporta este país de moros es que le llamen moro.

Mientras la sangría española ataba casi medio millón de hombres en su momento cumbre, Napoleón tenía una nueva coalición que batallar, la Quinta. Esta le llevó a Viena, y a la victoria en Wagram, la mayor batalla hasta ese momento (250.000 hombres) y la última donde la caballería aún resultó dominante. Desde ahora, lo sería la artillería. Wagram tuvo una consecuencia indeseable para Josefina: para acabar de una vez con los pesados de los austriacos (4 guerras en 12 años), Napoleón decidió apostar por una unión dinástica casándose con María Luisa, la hija del emperador Francisco. Para lo cual, claro, tuvo que divorciarse de Josefina, nulidad católica incluida. La desterró al Palacio del Elíseo, actual residencia del Presidente.

 

Resulta irónico, que pese a que Napoleón se divorció de Josefina para lograr un heredero imperial, resultó ser el nieto de ella, y no un descendiente de él, quien llegase a ser el próximo emperador de Francia, y los descendientes de Josefina aún se sientan en los tronos de Bélgica, Dinamarca, Suecia, Noruega y Luxemburgo. Los de Napoleón en ninguno.

 

El 11 de marzo de 1810 tenía lugar la boda. Como María Luisa solo tenía 18 añitos y poquita experiencia, a ella las artes amatorias de Napoleón (22 años mayor) sí que la impresionaron. Y el 20 de marzo de 1811 le dio un heredero, Napoleón Francisco José Carlos, Rey de Roma (que era el “príncipe de Asturias” de los emperadores del Sacro Imperio), un niño al que Napoleón adoraba y quería mucho, en contraste con “los Borbones españoles y los Hannover británicos [que] casi por rutina odiaban a sus hijos.” Napoleón junior, por cierto, murió a los 21 años de tuberculosis en la Viena de su familia materna, donde estuvo enterrado hasta diciembre de 1940, cuando Adolf Hitler, en conmemoración del centenario del retorno de los restos mortales de Napoleón Bonaparte a Francia, le “regaló” a Francia los huesos de Napoleón II (las vísceras se quedaron en Viena).

 

 

Aparte de genio militar y legislador, Napoleón también marcó estilo: el Estilo Imperio. Quizás de todos los estilos el que más del debe a una única persona. Lo pueden ver cada vez que el Monsieur Le President hace una recepción o da una rueda de prensa: un refrito de la antigüedad clásica greco-romana que tanto adoraba, sazonado con elementos egipcios por su expedición por aquellos lares, pero aplicado a relojes, camas, muebles, cubertería y en general todo lo que hay en la casa. Y generó cientos de obras con él como protagonista. Algunas las pueden ver en este artículo. Tampoco se las tomen muy en serio: antes del advenimiento de la fotografía, la verosimilitud tampoco se consideraba muy importante. La mejor imagen, tal vez, es la máscara mortuoria que le hicieron.

 

 

Otras eran tan exageradas que el propio Napoleón las ordenó ocultar, como la estatua de Antonio Canova “Marte el Pacificador”, para la que había posado hasta cinco veces, y de la que temía que la gente se riese.

 

 

El reparto de Tilsit había dado España a Francia, y Finlandia a Rusia, que se la arrebató a Suecia. A Jean-Baptiste Bernadotte (un ex – republicano cuyo pecho adornaba un tatuaje que decía “Muerte a los Reyes” y que era concuño de Giuseppe) los suecos le ofrecieron entonces la corona de Suecia en 1810, como forma de aliarse con Francia frente a Rusia. En lo que se equivocaron fue en creer que Bernadotte y Napoleón estaban muy unidos: Bernadotte le había levantado la novia a Napoleón y se había casado con ella. Pese a todo, Napoleón dio su placet, para tener a Suecia cerca, a Bernadotte lejos, y como material de propaganda ante la Grande Armée: uno de ellos, que había empezado casi de soldado raso, había llegado a Mariscal de Francia y ahora era rey. Al final, la suerte la tuvieron los suecos, pues Bernadotte traicionó a su mentor y pactó con los rusos, escapando así Suecia de castigos en el Congreso de Viena.

En fin: que ya estamos en 1810, el supuesto zenit. Roberts también lo cree, aunque aclara que ya se habían puesto las bases de la futura caída. Arrestar al Papa, no reformar el ineficaz Sistema Continental, ofender al Zar, creer que la alianza matrimonial iba a hacer olvidar a Austria sus pérdidas territoriales… todo ello iba a facilitar, pero no a provocar, su caída. Esta se la causó él solito, por pura hybris. Hablamos, como no, de Rusia.

 

Rusia

La famosa campaña de Rusia de 1812 fue un despropósito de principio a fin. La causa inmediata fue la salida de Rusia del Sistema Continental, si bien mediante subterfugios. Napoleón sacó la conclusión correcta: o reformaba esa guerra económica, o iba a tener yoyah con Rusia. Y optó por lo segundo, pese a los consejos en contra de casi todo el mundo. Pero para 1811 ya no estaban a su lado Talleyrand (depuesto porque la gente se quejaban de que exigía sobornos desmesurados), Fouché o Lucien, y aunque los restantes le aconsejaron en contra (aunque no tan vehementemente como luego afirmaron), él ya estaba por encima de escuchar a subordinados.

Sin embargo, aún era lo bastante perspicaz para darse cuenta de que esta no sería una campaña como las demás, de modo que se tomó su tiempo para aprovisionarse bien, exprimir hasta el último hombre de sus aliados, y poder atacar en primavera de 1812 con todo el verano por delante. Bien pensado, pero con ello perdió su principal arma estratégica: la velocidad y la sorpresa. Desde que empezaron los preparativos a principios de 1811 (año, por cierto, de malas cosechas y hambrunas), los rusos ya estaban avisados y preparaban planes de contingencia, además de cubrirse diplomáticamente los flancos con Suecia (Napoleón, en otro acto de soberbia, se había anexionado la Pomerania sueca), Prusia (uno de cada cuatro oficiales prusianos desertaron a Rusia) y sobre todo Turquía (a la que le devolvieron Moldavia y Valaquia). Sí, los mismos que detuvieron a Napoleón en Acre en 1798 ahora fueron instrumentales en su derrota ante Rusia. Los turcos.

 

 

Polonia era otro de sus puntos de desencuentro con Alejandro, que quería erradicar el Ducado de Varsovia para que no sirviera de base para una renacida Mancomunidad Polaco-Lituana. Un general ruso estimó que la mera proclamación de un reino polaco le habría dado a Napoleón 200.000 soldados y un levantamiento en las provincias polacas rusas. Pero Napoleón no quería mosquear a sus aliados pruso-austriacos, y ni jugó esa carta ni pisó Varsovia. Con este reparto, el 24 de junio de 1812 (129 años más tarde, Hitler se adelantaría dos días para evitar el mal augurio), Napoleón cruzó su proprio Rubicón, el Njemen, y marchó hacia San Petersburgo con el peazo ejército más grande de la Historia: 600.000 hombres entre franceses y aliados.

Paradójicamente, fue el desmesurado tamaño de ese ejército el que lo condenó. Con uno más pequeño, las provisiones habrían durado más, la logística habría sido más sencilla, y los rusos se habrían animado a ofrecerle a Napoleón la tan ansiada batalla campal. Ahora se impusieron los partidarios de la estrategia de tierra quemada. Con lo que el corso tuvo que empujar más y más, hasta llegar a Moscú, algo completamente fuera de su planteamiento inicial (como mucho, para el año 1813 y después de haber levantado a los pueblos no rusos del imperio): el 18 de agosto Napoleón entraba en Smolensk, a 400 kilómetros de Moscú. En Santa Helena, dijo que debería haber montado allí sus cuarteles de invierno, pero quedarse quieto nunca le había servido, y podía ser interpretado por sus aliados como debilidad. Vamos, la impaciencia de siempre. En Borodino, a 65 millas, Kutuzov al fin le ofreció batalla, que resultó en una masacre mutua (Roberts: “las pérdidas combinadas son el equivalente de un jumbo jet lleno estrellándose cada cinco minutos en un área de 6 millas cuadradas durante las diez horas de la batalla, matando o hiriendo a todos los pasajeros”). Los rusos se retiraron, y el 15 de septiembre Napoleón entró en un Moscú abandonado. Aquella noche durmió en el Kremlin, siendo despertado a las pocas horas porque Moscú ardía.

 

 

Por desgracia para él, la ciudad no se quemó del todo. Digo por desgracia porque en ese caso se habría retirado en seguida. Pero como quedaron suficientes casas para acomodar a los 100.000 soldados que le quedaban, tres días después volvió al Kremlin a esperar a Alejandro y su oferta de paz que nunca llegó. Pero tampoco se atrevió a liberar a los siervos rusos. Así, tras esperar casi un mes, y perder un par de semanas más pensando que podría pillar a Kutuzov, decidió volver por la ruta más larga. Una decisión personal, tomada pese a contar con consejos en contra, y que le costaría el ejército, la campaña y su imperio.

El 4 de noviembre cayó la primera nevada, y a los pocos días hubo temperaturas de 30 bajo cero. La retirada se convirtió en un Los Horrores de la Guerra Reloaded. Los caballos, sin herraduras adecuadas, murieron casi todos de frio o resbalando, o eran sacrificados por su carne. La disciplina y la camaradería se vinieron abajo, los soldados se cobraban por poder sentarse junto al fuego o por un pedazo de pan, y se robaban entre ellos. Los que se caían, incapaces de seguir, eran despojados de la ropa incluso si aún seguían vivos. Hubo casos de canibalismo. Milagrosamente, Napoleón en persona logró salir vivo de varios encuentros fortuitos con cosacos, y en un momento de genialidad cruzó el Berezina en dos días tras despistar a los rusos. De lo contrario, ni un francés habría salido con vida de Rusia.

 

Leipzig

“Los franceses con como mujeres: no puedes permanecer lejos de ellos demasiado tiempo”, comentó Napoleón a la vuelta. Sin embargo, pese a una intentona, su misoginia se equivocaba: fueron las adquisiciones más recientes de su imperio las que primero se rebelaron, mientras las más antiguas y la propia Francia quedaban tranquilas hasta el mismísimo final. Con su habitual energía, Napoleón pasó los primeros meses de 1813 organizando los restos de su Ejército, y rascando el fondo del barril convocando a los “maría luises”, los nacidos en 1798. Entremedias, incluso le dio tiempo a firmar un nuevo Concordato, tan provechoso que a las pocas semanas el Vaticano quiso anularlo (Napoleón respondió que puesto que Pio VII era infalible, el Concordato no podía ser malo).

Mientras, los reyes europeos se unían en la Sexta Coalición. Entre ellos, nuestra vieja amiga Prusia. Tras siete años de reformas a tope, uno de cada diez prusianos vestía uniforme, y sería el país con menos desertores en los siguientes años. Prusia, Rusia y Suecia -con Gran Bretaña poniendo, una vez más, la pasta- avanzaban contra Francia… mientras Austria permanecía neutral y a la espera, algo que a Napoleón le parecía indignante, ¡vaya con el suegro! (A Carlos IV de España le había obligado a ir a la guerra contra su yerno el rey de Portugal). El 26 de junio de 1813 se entrevistó con el ministro de exteriores austriaco, Metternich durante ocho horas, y es un tributo a las habilidades diplomáticas de Metternich que no sepamos lo que en realidad quería (marianismo). Roberts tampoco logra descubrirlo con exactitud, pero insinúa que Metternich estaba dividido entre tantos impulsos y demandas que a lo mejor no lo sabía ni él mismo (meta-marianismo), pero en todo caso se le intuye la voluntad de ser él personalmente quien salvara a Europa. No venía como aliado sino que se ofrecía a “mediar” para lograr una paz, y su propuesta (devolución de territorios, restauración de Prusia, liberación de los ilotas germanos reunidos en la Confederación del Rin) era un retorno a 1803. Ya les dije que ese fue el zenit mariano, ¡para qué necesitaba más!

Cualquier otro lo habría cogido, pero Napoleón eligió luchar. Y aquí los aliados por fin aplicaron las lecciones aprendidas en 15 años de recibir yoyah del corso: no dividir las fuerzas, rehuir el enfrentamiento directo hasta tener superioridad, y aprovechar la mayor velocidad (tras la campaña de Rusia, no quedaban apenas caballos en Francia). Tras un primer intento de solucionarlo en Dresden, la plaza elegida fue Leipzig, en la Batalla de las Naciones. Medio millón de hombres vieron la mayor derrota de Bonaparte.

 

 

Lo que quedaba se retiró más o menos ordenadamente hasta Francia, donde le llegó una nota de los Aliados: que la oferta “volver a 1803” había expirado y ahora exigían “volver a las fronteras de los Borbones”. Pero cuando ya había aceptado, un nuevo jugador se sentó a la mesa: Gran Bretaña dijo nones a que Francia retuviera Amberes, y tampoco quería a Napoleón en el trono de Francia. Napoleón se pegó con más maña que fuerza contra el millón de soldados extranjeros que empujaban hacia París, pero esta vez los aliados estaban realmente comprometidos y habían puesto al frente del principal ejército a Blücher, uno de esos generales prusianos de pelo blanco con un mostacho de lado a lado de la cara. Tenía 71 añitos y las cosas tan claras que los soldados rusos le apodaron Marschall Vorwärts, porque no decía nada más. No paró hasta llegar a París, y Napoleón tiró la toalla cuando vio que el pueblo francés estaba cansado: no había surgido ninguna guerrilla en las partes ocupadas de Francia, ni nada parecido en París cuando Talleyrand se apoderó del gobierno (resentido, suponemos, de que Napoleón le hubiera llamado “una mierda con calcetines de seda”) y empezó negociaciones de paz.

 

Segundas partes nunca fueron buenas

Los Aliados desterraron a Napoleón a la isla de Elba, cerca de la frontera franco-italiana. Conservó su título de emperador, pero poco más: su esposa e hijos fueron a Viena y jamás los volvió a ver. De la asignación de 2.5 millones de francos que le debían pagar los Borbones no recibió ni un céntimo (¡qué raro tratándose de los Borbones!). En total pasó diez meses en su pequeño “reino de opereta”, reorganizándolo todo, ganando peso, y concediendo audiencias, incluyendo a un montón de británicos. La  verdad, algún día habrá que hablar de la extraña fascinación que los dictadores continentales ejercen sobre la cultura popular británica. Puede ser simple fair play y reconocimiento deportivo de un rival digno, o puede ser algo más sexual. Con Napoleón, se añadía que Gran Bretaña no sufrió la guerra en su territorio, lo que hacía más fácil sentir admiración. Entre esto y la coba que les daba, sus vigilantes británicos pronto bajaron la guardia.

Mientras, las testas coronadas de Europa se reunían desde septiembre de 1814 en Viena para repartirse el continente, y como siempre: muerto el gato, los ratones se pelean entre ellos. A añadir, las mil y una burradas que cometieron los Borbones en cuanto volvieron a pisar moqueta en París. Entre esto, la inminente ruina de su pequeño reino, el alejamiento de su familia, y rumores de que le iban a mover a otra prisión, Napoleón pensó que no tenía nada que perder. En febrero de 1815 se escapó y volvió para invadir Francia con ocho barquitos y 1142 hombres. Tres semanas más tarde estaba en las Tullerías sin derramar una gota de sangre y en loor de multitudes. Empezaban los Cien Días (realmente fueron 111, pero ya saben, los franceses y su gusto por redondear a 100; los alemanes, en cambio, te hablan de la Guerra de los Siete o de los Treinta Años, ¿y cuanto duraron esas guerras? Exacto).

Seamos sinceros: el pescado estaba vendido desde el primer día. 280.000 soldados franceses, muchos de ellos reclutas bisoños, no podían ni de coña resistir a los 800.000 que había comprometido el Congreso de Viena. Más aún cuando toda la campaña se iba a desarrollar previsiblemente en la propia Francia o muy cerca. Los aliados tenían el sol a su espalda, el saque, y cuatro bolas para juego, set y partido, de las que Waterloo solo era la primera. Incluso si Napoleón hubiese logrado la proeza de romper cuatro saques seguidos, a lo más que hubiese llegado sería a que los aliados reconociesen a regañadientes su régimen, en una Francia rodeada, sin aliados, y tan exhausta que no podría ir a otra guerra en una generación. Dado que su salud tampoco era ya la mejor (solo tenía 46 años, pero su padre había muerto con 38, y él lo haría con 51), la propaganda británica de Wellington y sus bravos soldados ingleses en Waterloo eran lo único que se interponía entre Europa y la tiranía renacida de Bonaparte es ridícula (doblemente porque el régimen napoleónico era sin duda mucho menos tiránico que Prusia o la España fernandina, de Rusia ni hablamos). Que a pesar de todo Roberts intente venderlo como “hoygan, pues tenía opciones realistas” lo sikoanalizo como, por una parte, una excesiva fe en la correspondencia de Napoleón (necesariamente optimista), que es su principal fuente, y por otro que, como profesor en el War Department del King’s College de Londres, Roberts compra por completo el relato propagandístico británico. Waterloo no es la mayor, puede que ni la más decisiva, pero sí la más famosa de las derrotas de Napoleón, y los británicos se han hartado de venderla como “UK salvó al mundo cuando todos los demás fracasaron”, porque fue la primera vez que Napoleón se enfrentaba a tropas británicas (cuando en realidad, solo el 36% del ejército de Wellington era británico, la mayoría eran alemanes).

Los prusianos, derrotados unos días antes, se habían retirado no obstante en buen orden hacia el norte (Wellington: “la decisión más importante del siglo XIX”), y Napoleón mandó una parte importante de su ejército a perseguirlos en la dirección incorrecta. Tropas que no tuvo consigo el 18 de junio, uno de los días más bonitos de año. Culpa suya – como siempre admitió, que el hombre era perfectamente consciente de sus fallos. De los que hubo muchísimas en Waterloo, tácticamente la cosa fue una chapuza. Como Napoleón y sus mariscales ya tenían mucho oficio, casi sacaron la cosa adelante, pero a media tarde llegó Blücher y les pilló en el flanco, y Sauve qui peut.

Durante la huida, Napoleón aún alimentó fantasías de proseguir la lucha, hasta que un tabernero le espetó a la cara que quería pago en efectivo, nada de pagarés del gobierno. Sin posibilidad de exiliarse en Estados Unidos, Napoleón huyó de Paris y se entregó al HMS Bellerophon, que le llevó a Plymouth, de donde a los pocos días partió con la HMS Northumberland, comandada por el contra-almirante Sir George Cockburn (cuádrense, que es el único militar que ha logrado quemar Washington DC hasta los cimientos), hacia su destino final: la isla de Santa Helena, pasando por las islas Canarias porque a Napoleón le hacía ilusión ver el Teide.

 

Fin

Santa Helena 1815. Una isla remota en mitad del Atlántico en la ruta hacia la India. Población: 3395 europeos, 218 esclavos negros, 489 chinos y 116 malayos. El clima es bueno… en la capital, Jamestown. A Napoleón le asignaron una residencia en una meseta a 1500 pies sobre el mar, en un perpetuo mar de nubes que lo llenaba todo de humedad, tanto que tenía que secar sus naipes en el horno antes de jugar para que no se pegaran. Todo el mundo pensaba que lo hicieron para acelerar su muerte, aunque lo que finalmente le mató fue lo mismo que a su padre, un cáncer de estómago. Napoleón vivió allí cinco años, dictando sus memorias, cultivando un narcisismo y cinismo cada vez mayores, y volviendo una y otra vez al 18 de junio de 1815, pensando en cómo haría las cosas si tuviese otra oportunidad. Los oficiales ingleses le trataban con desprecio, y le negaban el título de emperador (para no ofender a los Borbones – que Jorge III hasta 1801 incluyese entre sus títulos el de “rey de Francia” ya tal). Finalmente, tras recibir la extremaunción (él, que había guerreado contra un Papa y arrestado a otro), falleció el 5 de mayo de 1821. Fue enterrado a una milla de la finca donde había estado confinado, con plenos honores militares y acompañado por granaderos del 66 y del 20 Regimientos… cuyas banderas regimentales, quelle fauxpas, tenían bordados con hilo de oro los nombres de Albuera, Vitoria, Talavera y Pirineos. 19 años más tarde, sus restos fueron exhumados, y el 2 de diciembre de 1840 –aniversario de Austerlitz y de su coronación- enterrados en los Inválidos en París, acompañados por un millón de parisinos. El bonapartismo aún tenía gancho: otros ocho años después, su sobrino Napoleón Bonaparte III era elegido el primer presidente de la Deuxieme Republique y se mudaba al Elíseo.

 

 

Valoración

Llegado a este punto, todos nos preguntamos lo mismo: ¿a santo de qué le ha llamado Roberts “El Grande”? Roberts se lo guarda todo para el final y empieza: era un puto genio en lo militar, brillando en casi cualquier situación táctica. Desde luego. Y también un hacha en lo político. Vale. Tuvo amplia correspondencia con artistas, científicos y filósofos, y no es exagerado decir que era un genio en todas las facetas a las que aplicó su mente prodigiosa. Pero en su caso puso su talento al servicio de Francia y de una nueva sociedad. Sociedad que era una versión ligeramente amariconada de la vida cuartelaría, que para él siempre fue el ideal: más que su origen corso o su familia de la baja nobleza, lo que más le marcó de por vida fue ser oficial militar. Muchos de sus logros –o de los logros revolucionarios que mantuvo- se mantuvieron durante siglos, sin que ni siquiera los Borbones retornados se atrevieran a quitarlos. El más claro ejemplo, su Código Civil. Tenía una mente muy ordenada, y una idea muy clara de lo que quería para Francia y Europa, y –salvo por una única decisión desastrosa, tomada en la cabaña de un campesino en Rusia- logró implementarla muy bien. Y el what if final: ¿sería peor una Europa dominada todo el siglo XIX por una Francia napoleónico-imperial que lo que finalmente tuvimos (una Europa donde la hegemonía acabó recayendo en una Alemania nacionalista-militarista que llevó en el XX a lo que todos conocemos)? Quién sabe, ¡puede incluso que los franceses hoy no tuviesen el complejo de inferioridad disfrazado de arrogancia de quien no ha ganado una guerra seria sin ayuda en 160 años! Una Francia clasicista e ilustrada frente a una Alemania romántica y gótica. Roberts, que aquí se pone letizio perdido, caracteriza a Napoleón como el último de los monarcas ilustrados del siglo XVIII, guiado por la razón pura y la evidencia científica. Y al final, como no, detrás del letizio asoma el liberal y su fascinación por el Gran Hombre:

 

Napoleón no era por tanto un monstruo maldito, un ejemplar moderno de un antiguo drama griego, o alguna de la docena de construcciones históricas que se han edificado sobre él. Más bien, es una refutación al análisis determinista de la historia según el cual todo se explica en términos de vastas fuerzas impersonales minimizando la parte de los individuos. Deberíamos encontrar esto edificante, como dijo George Home, un cadete del Bellerophon, en sus memorias: “nos mostró lo que una pequeña criatura humana como nosotros puede lograr en un periodo tan corto.”

¿Napoleón el Grande? Claro que sí.

 

Y aquí ya dejamos el campo de lo histórico y entramos en lo filosófico: ¿quién hace la Historia, los Grandes Hombres o las fuerzas económicas y sociales? Napoleón fue una de las cartas imprevisibles de la Historia, jugada en un momento en el que muchos de los logros de la Revolución Francesa podrían haber sido erradicados. Pudiera ser, claro, que dichos logros se lograsen de nuevo 20 años más tarde… o 200, o nunca. Así que, ¿estamos realmente seguros? ¿Estamos seguros de que la historia siempre avanza hacia un futuro más próspero y mejor? ¿Más libre y progresista? ¿Por puro imperativo histórico de las fuerzas económicas y sociales? ¿O realmente hace falta de vez en cuando alguien que agite las cosas? Un Julio César, un Andrew Jackson, un Robespierre, un Lenin, un Napoleón, elijan a su “Grande” particular, da igual. Estamos atrapados sin salida.

El caso es que, aunque su alegato pete nuestro letizionómetro, Roberts nos convence, y concedemos el “Grande” a los puntos. Quien salga de las urnas francesas se va a encontrar unas botas jodidamente grandes que calzar, y unos desafíos que van a requerir a alguien verdaderamente “Grande” (signifique lo que signifique eso) para resolverlos. Por lo que dicen las encuestas hasta ahora, los partidos conservador y socialista, que han puesto los presidentes de los últimos 35 años, ni siquiera van a colocar a sus candidatos en la segunda ronda, con lo que estaríamos ante un cambio de guardia, casi un golpe de estado contra la Quinta República, que en su forma actual parece tan caduca como en su día La Convención Nacional y el Directorio, los dos regímenes que antecedieron a Napoleón. Confiemos en que el 23 de abril de 2017 acabe siendo “solo” un nuevo 18 de Brumario… y no un 22 de Prairial.

Compartir:

Tweet