Mi padre va a morir pronto, ayudarle es una pérdida de tiempo. Si pudiera pedir un deseo, desearía que nos dejara. Regan Gascoigne, sobre Paul Gascoigne (o sobre la RBBE)

por R.B.B.E.
14 mayo , 2007

Se ha consumado la infamia. Es líder a cuatro jornadas para el final uno de los peores Madrid de toda la historia, con un año plagado de dislates, contradicciones, desmentidos, falsedades y partidos que invitaban al aficionado a excusarse cinco minutos para bajar a por tabaco y una vez en la calle, empapado bajo la lluvia y con la tez azafranada por las farolas, levantar ambos puños y preguntarle directamente y a la cara al mismísimo Dios: ¡¡¡Pero por queeeeeeeeeeeeeeeeeeé!!!. La trayectoria de las últimas semanas de Barcelona y Madrid ha sido como estrujar dos chorongos uno contra otro. Los catalanes venían de cosechar uno ceros como arroz el pueblo vietnamita hasta que por fin han tropezado y en la Meseta, desde el empate en el Nou Camp, se ha visto un estilo juego que triunfa, que gana, que derrocha fuerza, ilusión y ganas, pero que dentro de la estética balompédica no queda otra que bautizarlo como La Patata Mecánica.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
11 mayo , 2007

Explicome para los lectores que cursaron la ESO, las escurriduras son las gotillas que quedan en una botella al final de su ingesta, ese baremo de los problemas de alcoholismo de tus familiares que delata al que se las sirve en la copa sólo por saborear miserablemente el gusto de una irrisoria última gota de vino. Pues bien, este Barcelona sólo puede dar ya de si las escurrideras. No queda más. La hostia de ayer fue tan memorable que los periodistas no han tenido ni ánimo de criticar aspectos concretos haciéndose los listos. Más o menos unánimemente se ha dicho que toda la plantilla, entrenador incluido, son una puta panda. Se han escuchado algunos tímidos «qué vergüenza dejarse a Messi» pero son insostenibles. Por un lado raro es que hubiese mejorado la cosa con él en el campo y por otra es que hubiera salido del Coliseo Alfonso Pérez más tocado que Millán Astray de la guerra de Marruecos.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
10 mayo , 2007

Señores, hay que empezar a pagar euros contantes y sonantes por leer RBBE: Chupinazo de Casquero,  gol de cabeza para atrás y gol ocasionado por un meteorito que venía de Alpha Centauri, rebota en Zambrotta y patapum. El cuarto gol ya fue frivolidad. Dejar al Barça sin opciones. Hacerle deambular por el campo entrando poco a poco, suavemente, en contacto con la cruda y dolorosa realidad: a-la-puta-calle. Vaya Yoyalodije nos hemos marcado. Y las consencuencias de esta derrota pueden ser sonadas. Temblor de piernas en liga contra el máximo rival en un contexto de putrefacción general, que el Barcelona B está a punto de bajar a Tercera, lo que supondría la desaparición del C, que se dice pronto. Di que para sacar a Olegarios casi mejor que cierren el chiringo y tomen por cantera el reformatorio Centro Educativo de Varones Etapa II Finca San Antonio, San José de Pinula, Asunción (Guatemala) El caso es que hoy he tenido una visión. Con el cuarto gol me he pasado la convalecencia por los huevos y me he bajado al bar a tomarme una cocacola y ver esos diez minutos que quedaban a ver si guardaba unas pocas imágenes en la memoria para el resto de mi vida. Pero lo que me ha sorprendido no ha sido el final del partido, sino la gente del bar. Qué gritos. Qué ira. Qué rabia. Qué ganas hay de ver al Barça comerse la mierda. La visión ha sido la metáfora que lleva camino de ser esta temporada para los azulgrana: mimar, amar y engordar a una vaca cantándole Cat Stevens al oído para que, cuando más dichosa y obesa sea, echarla con catapulta a un lago infestado de pirañas. Eso me han parecido mis vecinos, tercio en mano. También puede que esto sea así siempre y que me haya percatado por estar sobrio como una pera por una vez en la vida, pero, joder, creo que nunca jamás había visto tanta encía junta.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
10 mayo , 2007

Esta frasecita circula hoy por los móviles de Getafe, centro geográfico de España. Ayer dijimos que no creíamos en la remontada. Pero hoy, a poco para el partido, el Coliseo Alfonso Pérez se torna nítido en mi lóbulo frontal y un zambombazo de Casquero, un gol chusco de corner, un patadón desde casa Dios y remate de cabeza para atrás… qué fácil es hacer esto en un campo pocho, ante un equipo en la inopia, con una plantilla azulona que dos siglos atrás hubieran sido todos obreros ferroviarios. El fumador empedernido de porros dice que no se lleva a Messi. Sabia decisión. Lo iban a coser a hostias. Estaba claro. El metapartido sigue presente, si Schuster da batalla se perfilará claramente como nuevo entrenador del Madrid siempre y cuando Capello no gane la Liga, que entonces todo podría ser posible e incluso, hasta RBBE, altanera y veleta, entendería su continuidad. Y la recomendaría, fíjate tú. Hay quien piensa que hacerlo depender todo de una victoria en Liga o no es ausencia de criterio. Puede. Pero que me digan si el Sevilla será el mismo de este año la campaña que viene si palma las dos finales. Al fútbol se juega más con el cerebro y el ánimo que con los cuartos traseros. El caso es que hoy toca ver el partido en chino mandarín. Son curiosas estas retransmisiones, sólo alzan la voz cuando el delantero falla un gol y ¡para reirse! Si se consigue un tanto parecen Gregorio Peces Barba leyendo el prospecto de un diurético.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
10 mayo , 2007

Se queja Michel Salgado aka Malulo de que es una provocación que el Sevilla y el Barcelona -todo el mundo da por hecho que el Getafe no remonta ni de Blas… nosotros también- se juegue en el Estadio Santiago Bernabeu. La RAE (Real Academia Española) dice que provocar es: incitar, inducir a ejecutar algo, irritar, enojar, excitar el deseo sexual, mover, producir como reacción una respuesta y en tono coloquial, vomitar lo contenido en el estómago, incitar el apetito, facilitar y ayudar. Para que lo entiendas, Malulo, RBBE (Real Bitácora Balompédica Española) te lo resume, provocar es que un entrañable octogenario cura de barrio le preste a un parroquiano la Bíblia para que se lea un pasaje que, según sus palabras, le llenará de dicha y espiritualidad y, marcando las páginas, el hombre se encuentre una foto de su mujer en la postura y disposición que muestra la fotografía que graciosamente encabeza esta entrada. Eso es provocar, Malulo. No lo que tú dices.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
9 mayo , 2007

Ayer, entre amigos, hablamos un poco de todo. De todo lo relacionado con el balompié, entiéndase, que el cruzado mágico de la Segolene ya no nos hace ni sonreir. Hablamos de Italia y, por un lado, salió el Inter. Dice Chimo, nuestro corresponsal valenciano y médico on-line, que el scudetto del Inter él se lo pasa por los huevos, y delante de Luís Suárez si es preciso. Dice que al Inter lo ha eliminado de la Champions el Valencia, el cuarto clasificado de España, que a su vez fue desgarrado vaginalmente por el Chelsea, al que puso en su sitio, la taza del váter, una banda con Benítez y once tipos corriendo a ritmo marcial (no sé si lo dirá pensando que el Valencia corre a ritmo grácil y azaroso cual colibrí de la Manchuria, se lo preguntaremos). Por esta razón, Chimo entiende que la Juve el año que viene a poco que haga un par de retoques, se podrá permitir un retorno a la elite «la mar de decoroso». En su contra saltó nuestro corresponsal en Italia, Tredichi, heterosexual gracias a terapias de electroshock a edades tempranas y más vago que el primogénito de la mejor familia ganadera de la provincia de Sevilla. Desde su privilegiada atalaya, Tredichi, charnego él, por si no lo he dicho, sostiene que la Juve, mediante su gabinete de comunicación, está extendiendo la creencia de que el año que viene tendrá un equipazo de agárrate. Aunque sin Trezeguet, Camoranesi y Buffon, que probablemente se vayan. Según dice Tredichi, la Juventus con tanto futurible parece el Marca y ya tiene atada, literalmente, a media Europa. Pero por ahora sólo cuentan con Salihamidzic, de 35 años, el nene. Con lo que se quedan con Del Piero raulizado, Nedved con 34 tacos y un puñado de jovencitos y de medias promesas, tipo Zalayeta, Boumsong o Zebina. Es decir: basura. Montón de mierda en la cual aterrizará por el módico precio de entre doce y dieciocho millones de euros el excelente central zaragocista Milito, el que dio el pase a Xavi -me parece- que valió la eliminación copera. Y aparte de que vuelve el Nápoles, poco más necesita saber Usted del calcio. Circule.

por R.B.B.E.
7 mayo , 2007

Para entender todos cómo está el cotarro de cara a los próximos días y no mirar a la clasificación como quien asiste a una clase de Macroeconomía Avanzada, Ajuste Macro con Tipo de Cambio Fijo y Dinámica del Tipo de Cambio, gentilmente el lector Joe nos explica cuál es la situación y sus posibles: «El gol de Chevantón no les da el golaverage, lo empata. Aquí no cuentan doble los goles fuera de casa como en la Huefa esa de broma que juegan. Ahora se miraría el golaverage total en caso de empate entre ellos, que en este momento sí lo lleva ganado el Sevilla y que lo lógico es que lo mantenga. Aún así dudo mucho que se queden los dos en cabeza empatados a puntos y el Barça por detrás de ellos y la verdad es que quedar 2º o 3º, aunque tiene su importancia (no jugar las pachangas de previa en verano), no creo que sea lo que preocupe al Madrid» (que al Barcelona sí se lo tiene ganado). Por lo demás, sobre machadas como que esta liga es una mierda, como sostenemos aquí ¡todos a callar! es simplemente una liga sin amo -el Rey sin espada, la Tierra sin Rey- el año pasado el Barcelona en esta jornada tenía 73 puntos, ocho más que este año. El Madrid tiene sólo uno más que el año pasado ¡qué mejoría! El Valencia, que era segundo, tiene tres menos este año. Y sólo cambia a lo bestia el Sevilla, que luce 60 puntazos por los 53 del año pasado. Como españoles, nos puede la ansiedad ante la falta de un Caudillo.

por R.B.B.E.
6 mayo , 2007

Este fin de semana la televisión nos ha enculado por lo menos tres marsellesas a capella por espectador. De no estar postrado, hubiera bajado con un kalashnikov a acribillar a la rusa y el dominicano que venden baguettes en la gasolinera de debajo de mi casa. Pero porque no he sabido leer los astros. Esos cánticos que a todo español ponen la piel de gallina por la grima, era música celestial tocada por rechonchos angelotes, tocaban el advenimiento del Maricón, José María Gutiérrez Hernández «Guti». Extraordinaria media hora la del único invertido que ha dado a luz la muy viril localidad madrileña de Alkorkón, célebre últimamente por las persecuciones a inmigrantes Torrejón. Una actuación que ha resuelto y apuntillado el Gran Duelo por Todo lo Secundario de la Liga. Porque mucha ilusión y mucha hostia, pero quedan cinco jornadas y el Barcelona no brilla, pero tampoco flaquea en absoluto.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
5 mayo , 2007

Estoy más jodido que Dios, tíos, pero como al final parece que no me ingresan, voy a subir algo. Me ha encantado la frase de Lotina respecto a lo que le pide a sus jugadores , dice: ¿Conocéis la diferencia entre compromiso e implicación? cuando te comes un par de huevos con beicon dices, joder, qué compromiso la gallina que ha puesto un par de huevos, pero, hostia, qué implicación la del cerdo que está muerto y ha dejado aquí la piel. La Real Sociedad sólo tiene un problema ante los ojos de tres cuartos de país: es vasca. De no ser por eso sería un equipo adorable, no por nada, sino porque lo es. Juegan con la cantera, plantearon el sistema de traer estranjeros para mejorar a sus propios oriundos y no se han roto en mil pedazos hasta que no se decidieron a fichar maquetos, y no por el fatal cruce sanguineo, sino porque los ficharon de puta pena. Pero me he levantado de la cama a duras penas para hablar del Sevilla.

Seguir leyendo… »

por R.B.B.E.
2 mayo , 2007

Vamos a ver Petr, si te han hundido el cráneo en el pasado, coge y húndele tú el cráneo a otro jugador. Y si esto te queda grande, pues te escondes en un callejón y a la que veas a un niño, una mujer, un anciano o un inválido, alguien que no se pueda defender, le das con un ladrillo y le hundes el cráneo. Pero no, nunca, juegues al fútbol con una chichonera. Que pareces un tanquista soviético homosexual. Y un hijo de puta de mierda. Por lo demás, señores, a los equipos ingleses les sobrepasan las circunstancias. Se pone todo el público a gritar y ellos, hale, todos para delante. Es un fútbol suicida el suyo. En Italia, cuna de la civilización, y países no bárbaros, en una situación como ésta, se coge, se pasa para atrás y se piensa a ver por dónde renquea el rival. No se puede ir por la vida como si todos los días fuesen fiesta. Y no se puede ver un partido en Antena 3. Vaya por delante que peor es lo de Montes, que no tiene ni pajolera de fútbol, algo imperdonable. Pues ser un payaso como Pepe Domingo Castaño, animador radiofónico lo llaman, es de puta madre, pero cada jugador tiene un nombre, no son intercambiables y no todo es atacar y defender, pasan más cosas. Antena 3 es, por su parte, un festival de lugares comunes. La cadena en general aboga por eso desde hace años. Entretener malamente a la burguesía. Sólo se disculpa que tiene cierto punto de nihilismo, aunque no nos lo parezca a simple vista a los que tendemos más a los poetas malditos, nosotros, los macarras. Antena 3 menosprecia la vida y las vivencias, por ello todo lo despacha con lugares comunes y emociones impostadas. Quiere que la vida se pase en diez minutos. Sin reparar en nada. Sólo estar cómodo en el sofá sin sobresaltos y que al hijo no le queden ocho para septiembre otra vez. Despreciar así la vida también es rock and roll. Kraut, pero rock.

Seguir leyendo… »