Joder, resulta que ayer había Uefa de esa. Yo me enteré sobre las ocho de la tarde con las noticias de la radio. Pero parece que en Sevilla no se han dado cuenta hasta hoy: media entrada. Luego tú dices que la Uefa es una puta mierda y resulta que estás insultando al pueblo sevillano, sus tradiciones y folclore, le has escupido en la cara a la imagen de la Macarena en Semana Santa y te van a poner dos velas negras. En fin, da igual, hemos venido aquí a ha hablar de Vicenzo Maresca, Il Capo, que ayer volvió por sus fueros.

La gran noche Uefa de ayer en Sevilla se respiraba, se sentía: una grada desangelada y un equipo local con varios jugadores en estado de apatía y desinterés enfrentado a unos ucranianos a los que no conoce ni su putísima madre, donde para más escarnio jugaba un caballero de apellido «Marica». Dicen de Navas que fue su peor partido como sevillista y de Alves que se chupó absolutamente todo lo que tocó. En ese desaguisado y con el marcador en contra uno a dos, Juande recurrió a Enzo Maresca, que se fabricó un penalti él solito y lo metió. No es la primera vez que este italiano salva al Sevilla.

Al principio de la pasada campaña, el Sevilla no metía un gol ni por casualidad. Kanouté acababa de aterrizar y pensaba que en España el tanto se lograba estrellando el balón contra la madera y Luis Fabiano se adentraba progresivamente en una depresión aristocrática nipona. En Vigo, allá por el mes de septiembre, el Celta se puso 2-0 en un cuarto de hora. A los treinta minutos, penalti a favor de los andaluces. Tira Luis Fabiano, para Pinto. En el minuto cincuenta, de nuevo pena máxima para el Sevilla. Maresca coge la pelota, pero Luis Fabiano la quiere para si, para resarcirse, Maresca dice que por los cojones, hombre, qué va a ser esto. Y enchufa el gol. El Sevilla pierde pero en pocas jornadas remonta el vuelo e Il Capo es el máximo goleador del equipo, amen del gran juego desplegado, que él mismo abandera. Incluso con frases y mensajitos que sin duda tuvieron que ayudar mucho a Luis Fabiano a superar su situación de abulia y ansiedad: «que yo sea el máximo goleador significa que algo no va bien». Luego todo fue y está siendo un camino de rosas para este club, pero ayer, que la cosa se complicó más de la cuenta, hubo que sacar a Maresca y, de nuevo, cumplió con su deber de espoleador, como ese viejo sargento que de una vez por todas toma la colina que se le ha atragantado a los tanques.

¿Pero quién es este menda?

Maresca es de Salerno. De un pueblo de veinte mil habitantes llamado Pontecagnano. Por la fonética parece como si el puente lo hubieran construido los lugareños en heroíca acción desesperada a base de defecar compulsivamente en el río para cruzarlo y huir de un fuego en el monte o una estampida de señoras fellinianas. El caso es que se trata del sur de Italia. Y Maresca pertenece a la cantera del Milán. Luego el tipo traicionó poéticamente a Palermo Y Napoles, aunque no se lo echaremos en cara. En Milan, cuando iba a comprar el pan, el dependiente le cogería de la mano para decirle al oído, muy suavemente y con una gran sonrisa: Lavati. Hermosa palabra que en todas sus declinaciones se emplea para recibir a los italianos del sur en el norte y que quiere decir lávate, o lavatevi, lavaos. Eso cuando no se cuelga una pancarta con la leyenda «Benvenuti in Italia». ¿Se imagina el lector que  San Mamés saludase así a la afición del Cádiz? Aquí parece que los orgullos estúpidos se procesan de otra manera. El asunto es que allí el joven Vicenzo debió adquirir una de las características más importantes de su juego: la rabia.

Pero el del puente de heces pronto destacó por su carácter intrépido y aventurero y dejó Milan con quince años para recalar en los juveniles del Cagliari y, ya con dieciocho y el carné de profesional, largarse al West Bromwich de la segunda división inglesa, donde a muy buen seguro desaprendió todo lo que sabía. El jugador sostiene que se metió este traqueteo porque él es así, joven pasional, y le gusta, en sus palabras «probar experiencias». Al final vuelve a Italia y ficha por la Juventus, con la que inicia un periplo de amor-Guti que dura cinco años. Es cedido alternativamente a Bolonia, Fiorentina y Piacenza, con un infructuoso año de Juventus entre cada cesión, excepto cuando le mete un gol al eterno rival, el Torino, y se descojona de ellos celebrándolo imitando a un toro al estilo de Marco Ferrante, segundo goleador en la historia del Torino. Para más inri, ese año la Juventus gana el Scudetto.

Me gusta mucho España, sois todos muy majos

Hasta las pelotas de que la Veggia Putana no confiase en él y al contrario que Gutierrez Hernández, Maresca tira millas y viene a España, puesto que a Juande Ramos ni Renato ni Martí le terminan de convencer en el mediocentro. Monchi le dice al italiano, que cuesta tres millones de euros, que el Sevilla lleva cincuenta años sin ganar una puta mierda. Desde ese momento, según cuenta, Maresca se mete entre ceja y ceja hacer a este equipo campeón de algo.

Como hemos explicado, en cuanto tiene oportunidad coge el timón de la nave apartando a los demás a collejas. Sin embargo, no tarda en evidenciarse que el jugador adolece unos problemas físicos del recopón. Resulta que está jugando con el menisco jodido. En el Sevilla le sugieren que se opere. Maresca mira a los médicos del club, uno con una sierra eléctrica en una mano y un tenedor en la otra y el adjunto con una guitarra, y dice: bah, quita, mejor no. Exactamente señala que «he jugado muchas veces con esta lesión y puedo seguir haciéndolo». Para un tío que lo que quería eran partidos, partidos y partidos, perderse dos meses se le antoja espantoso.

Encima, en Moscú le meten una patada que encoge el alma. Aunque, a pesar de ello, sobrevive para meter el doblete en la final contra un uefoequipo inglés, el Midinosé qué. Es considerado el héroe de la final, pero en esta casa nos decantamos por el pase de Alves en el primer gol, eso sí que fue heroíco. Y maravilloso.

Declive sorpresa

A partir de ese día, todo han sido putadas para el italiano. El Palermo de Sicilia ofrece diez millones por a quien la afición sevillista ha apodado «El jefe», «Il Capo». Monchi no vende. Pese a su buena temporada, tampoco le llevan al Mundial. Él dice que porque Lippi «sólo quiere a jugadores que jueguen en Italia». Y en verano, la definitiva, el Sevilla ficha a Poulsen, un jugador con el que pierden a Maresca, pero ganan a Renato, que forma junto con Kanouté una de las parejas del campeonato. Enzo, por esas fechas, que venía de héroe de la Uefa y decía en las entrevistas que se miraba en «Guardiola y Redondo» se encuentra con que no va ni convocado. Hasta pega la espantá en un hotel, aunque se excusa con que «estaba tomando unas cañas con unos amigos que habían venido a verle desde italia». Y Juande Ramos se pone duro. Es un entrenador del tipo de Mané o Benítez, que son muy distantes con sus jugadores de cara a ahorrarse tener que invitar a una cena en el restaurante más caro de la ciudad al mocoso de turno para explicarle que lo va a tener que sustituir en el 77 en el próximo partido. Juande no le pasa una a ni Dios. Ni a Saviola el año pasado, que también le puso carita tras ser sustituido en el Nou Camp. En esta tesitura, Maresca ha contado poco este año, se le ha visto amargado y dice que escucha ofertas. Hasta ayer, que quien sabe si su gol no le valdrá media clasificación al Sevilla.

A nosotros todo aragonés del sureste nos cae bien por sistema. Y aunque nuestras hembras digan que Maresca sí que está bueno y no Beckham, dónde va a parar, no podemos sino apadrinar a este chico que el año que viene se irá de Sevilla sí o sí a poco que la cosa siga más o menos igual. Más que Motta y Emerson sí que vale. Menos que Zapater y Poulsen, también. Su juego es aguerrido y no exento de técnica. A veces, tal vez un tanto difuso y carente de sentido. Pero lo más importante es que no es un jugador demagógico: ahí están él y sus cojones.

Este artículo fue publicado el viernes, 9 marzo 2007 a las 4:54 pm en la categoría de East Baturros, Reportajes.